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La felicidad

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Una de las primeras cosas que se aprenden con una depresión es que la posibilidad de que se repita el episodio es bastante probable. No recuerdo con exactitud el porcentaje, aunque creo que rondaba el cincuenta por ciento: una moneda al aire. Así que te dicen que tienes que estar alerta, con las pocas armas que has conseguido arramblar a punto -pues tampoco es que sean tantas, ni tan letales-. La eventualidad de toparte de nuevo con lo oscuro que te absorbe es tan horrible que uno se promete a sí mismo que nunca más sucederá, ya tenga que mentir, robar, mendigar o matar. El perro negro no conseguirá arrastrarme. El demogorgon no conseguirá arrastrarme

Es muy difícil describir la depresión a alguien que no la haya pasado. Para Churchill era la bestia negra, y sus razones tenía: no me pregunten por qué pero la depresión es lo oscuro. Y una vez te agarra, es cierto, te arrastra a degüello hasta su guarida. La otra gran cualidad de la depresión es que te hunde: es muchísimo más glotona que la gravedad. Quien quiera que ideara aquel atroz castigo de la rueda de molino y las aguas oscuras no debería ser ajeno al mal que hasta hace poco se definía como “melancolía”.

demogorgonSiempre he odiado los libros de autoayuda. Durante la depresión, aprendí a que me inspiraran furia asesina. Es una reacción semejante, ahora que pienso, a la que he mantenido a lo largo de mi vida con las comedias románticas y los descalabros amorosos: si en la vida normal muy pocas veces las películas del género me apartaban de la náusea (aunque tengo hasta mis favoritas: soy humana) (y mis favoritas las habré podido ver como veinte veces cada una), tras una ruptura me producían un sarpullido intenso -lo único que me apetecía ver, de hecho, eran pelis de acción con explosiones, venganzas y una suculenta ristra de muertos-. Imaginen el rollo autoayuda tras haber paseado por los reinos del demogorgon, pues esa es otra gran característica de la depresión: todo tu universo se transmuta, de repente, en pesadilla. Tus gustos hieren, hieden, se hacen insultantes. Tu mundo resulta aterrador, lleno de trampas.

Lo he dicho alguna otra vez pero lo vuelvo a repetir aquí por si a alguien le ayuda: la persona que mejor ha reflejado -de manera no insultante- lo que es la depresión es Allie Brosh (Bill Gates también lo cree).

hyper

Como la vida es cíclica, digamos que actualmente tengo encima otro periodo de incertidumbre. Y aunque las circunstancias son bien distintas a las de la depresión, ya digo que te hacen estar alerta, con los infrarojos listos por si se cuela la bestia oscura. Y el otro día, iba de vuelta a casa por el paseo marítimo cuando concluí que estaba viendo un despliegue de auténtica felicidad. Fue algo sorprendente y fruto de la educación. Vivo en una ciudad de vacaciones con un alto concepto de Marina D´Ors en sí misma. No es un sitio de veraneo hipster (el rincón hipster está un poco más allá), ni es el penúltimo rincón a descubrir (ese no sé dónde está), ni la cala dorada de los realmente ricos (eso, también un poco más allá) . Es un sitio en el que, sobre todo, veranean familias en todo su amplio concepto. Y la selecta clientela de los chiringos baja con sus pincitas en el pelo creyendo que es fetén y `puede pedirse un bitter kas no porque sea una modernez, sino porque son así de antiguos, o una piña colada porque fue lo que pidieron hace veinte años y mantienen la superstición caribe de que sigue siendo algo super exótico. Y los paseantes del paseo no tienen problema en salir a dar una vuelta en pantalones cortos con cordones en las gafas o con un top de lentejuelas verdes sobre michelines, haciendo uso de un arriesgado estilismo que haría palidecer a un duende gordo -porque es fiesta, cuerno, y es por la Noche en Embriagador Lugar, a la Orilla del Mar Océano, Donde Todo Es Posible-.  Cerca flotaban las bombillas de verbena -esas de antes que ya me gustaban antes, igual que el bitter kas- de un chiringo estiloso.

Y me sorprendi a mí misma pensando que todo era estupendo.

Nada raro en la resonancia,  ¿verdad, doctor?

bombillas

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Serial (killer)

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Este verano me pidieron en el periódico en el que trabajo que me enfangara en uno de los típicos folletines de verano, ya saben: esas cosas con las que se mantenía a los novelistas decimonónicos y que ahora sirven para rellenar páginas en la edición.

La cuestión es que la edición digital no pilla las entregas, y algunos fans -¡tengo fans , tengo fans!- me han pedido que las vaya colgando por algún sitio, en alguna nube de algo. Así que -¿por qué no?-, las cuelgo por aquí. Están tal cual en sus pdfs, con sus hermosísimas erratas y -pequeñín detalle del que acabo de darme cuenta- sin nombre. Es un serial sin nombre. Hago las cosas que me salgo, y como me salen, está visto.

Así que, si alguien tiene a bien sugerir algún título, lo agradecería mucho.

Ahí van, iré colgándolos conforme vayan saliendo del horno.

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Dos bestias mitológicas se despiertan,  al ruido de los cañonazos, de una amable siesta de siglos. Llevan hambre atrasada.

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Andrade, cirujano del colegio anatómico es el encargado de ir testimoniando a sus víctimas, que van apareciendo con heridas cauterizadas y sin corazón.

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Las gentes de la ciudad comienzan a murmurar que aquellos tremendos crímenes deben ser obra, sin duda, de sus sitiadores.

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No van del todo desencaminados porque, al otro lado de las murallas, habita otro tipo de criatura sanguinaria: el capitán Delanssay.

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Derribado por sus migrañas, Delanssay  derriba a su vez, de un tiro, al joven médico que acude a tratarle.

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Y que deja tras de sí a una joven viuda…

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…Miranda amiga y protegida, a su vez, de Andrade, el cirujano.

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El misterioso caso de las víctimas sin corazón que van apareciendo por la ciudad llaman la atención tanto de la prensa, como de la viuda, que está convencida de que guardan relación con el asesino de su marido.

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(Aunque el mismo Andrade le exprese sus dudas al respecto)

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En mitad de todo ese escenario, aparece un cadáver más: a pesar de una morbosa puesta en escena, el cuerpo conserva el corazón intacto, por lo que Andrade piensa que no guarda relación con los anteriores.

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La finca de la viuda acoge en su patio, por las noches, a paisanos temerosos de las bombas. Entre la diversa colección de defenestrados, Miranda reconoce a un desertor del ejército enemigo, y se decide a protegerlo.

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El muchacho servía a las órdenes de Delanssay,

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y fue él quien, de hecho, se encargó de deshacerse de los restos de la costurera, el que era su último asesinato. Ocasión que aprovechó para escapar.

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Miranda y Andrade hablan sobre el muchacho, y sobre la posibilidad de que Delanssay esté, o no, implicado en las otras muertes.

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En el camino de regreso, Miranda se topa con dos increíbles bestias. Aunque en un principio piensa que van a atacarla, terminan siguiéndola a casa.

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Miranda y Guillen, inspirados por la extraña fascinación que parecen ejercer sobre aquel par de criaturas, deciden guiarlos a través de los túneles de la ciudad, (los mismos que emplean los estraperlistas)  hasta el asentamiento enemigo.

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Así que, finalmente, los monstruos se encuentran.

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